Y se nos vino el implacable invierno encima. Pasamos de las chalas a las botas y de las ventanas abiertas al plumón de plumas.
Hoy miro por la ventana y me doy cuenta que las hojas de los árboles estan distintas...ya han comenzado su usual suicidio masivo. Se dejan caer cual doncellas desmayadas en los brazos de las frias calles de Stgo.Qué esperarán me pregunto...que el cemento las recoja, las apapache y les diga que todo estará bien...o querrán que el viento las saque de la ruidosa ciudad y las lleve quien sabe donde? al cielo talvez?
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